Le sanglot de l'homme noir

 Je suis noir, et forcément ça se voit. Du coup les Noirs que  je croise à Paris m’appellent « mon frère ». Le sommes nous vraiment ? Qu’ont en commun un Antillais, un  Sénégalais, et un Noir né dans le Xème arrondissement,  sinon la couleur à laquelle ils se plaignent d’être  constamment réduits ? J’oublie évidemment la généalogie qu’ils se sont forgée,  celle du malheur et de l’humiliation – traite négrière,  colonisation, conditions de vie des immigrés... Car par- delà la peau, ce qui les réunit, ce sont leurs sanglots. Je ne conteste pas les souffrances qu’ont subies et que  subissent encore les Noirs. Je conteste la tendance à  ériger ces souffrances en signes d’identité. Je suis né  au Congo Brazzaville, j’ai étudié en France, j’enseigne  désormais en Californie. Je suis noir, muni d’un passe- port français et d’une carte verte. Qui suis-je ? J’aurais  bien du mal à le dire. Mais je refuse de me défi nir par  les larmes et le ressentiment.                                                                                 A.M. Alain Mabanckou, prix Renaudot pour Mémoires de  porc-épic (Le Seuil, 2006), est l’auteur chez Fayard de  Lettre à Jimmy (2007).